| Poetry of Rainer Maria Rilke The Duino Elegies |
Die Fuenfte Elegie
Wer aber sind sie, sag mir, die Fahrenden, diese ein wenig
Fluechtigern noch als wir selbst, die dringend von frueh an
wringt ein wem, wem zu Liebe
niemals zufriedener Wille? Sondern er wringt sie,
biegt sie, schlingt sie und schwingt sie,
wirft sie und faengt sie zurück; wie aus geoelter,
glatterer Luft kommen sie nieder
auf dem verzehrten, von ihrem ewigen
Aufsprung duenneren Teppich, diesem verlorenen
Teppich im Weltall.
Aufgelegt wie ein Pflaster, als hätte der Vorstadt-
Himmel der Erde dort wehe getan.
grosser Anfangsbuchstab . . ., schon auch, die staerksten
Maenner, rollt sie wieder, zum Scherz, der immer
kommende Griff, wie August der Starke bei Tisch
einen zinnenen Teller.
Ach und um diese
Mitte, die Rose des Zuschauns:
blueht und entblaettert. Um diesen
Stampfer, den Stempel, den von dem eignen
bluehenden Staub getroffnen, zur Scheinfrucht
wieder der Unlust befrucheten, ihrer
niemals bewussten, – glaenzend mit duennster
Oberflaeche leicht scheinlaechelnden Unlust.
Da: der welke, faltige Stemmer,
der alte, der nur noch trommelt,
eingegangen in seiner gewaltigen Haut, als haette sie frueher
zwei Maenner enthalten, und einer
laege nun schon auf dem Kirchhof, und er ueberlebte den andern,
taub und manchmal ein wenig
wirr, in der verwitweten Haut.
Aber der junge, der Mann, als waer er der Sohn eines Nackens
und einer Nonne: prall und strammig erfuellt
mit Muskeln und Einfalt.
Oh ihr,
die ein Leid, das noch klein war,
einst als Spielzeug bekam, in einer seiner
langen Genesungen . . . .
Du, der mit dem Aufschlag,
wie nur Fruechte ihn kennen, unreif,
taeglich hundertmal abfaellt vom Baum der gemeinsam
erbauten Bewegung (der, rascher als Wasser, in wenig
Minuten Lenz, Sommer und Herbst hat) –
abfaellt und anprallt ans Grab:
manchmal, in halber Pause, will dir ein liebes
Antlitz entstehn hinüber zu deiner selten
zaertlichen Mutter; doch an deinen Koerper verliert sich,
der es flaechig verbraucht, das schuechtern
kaum versuchte Gesicht . . . Und wieder
klatscht der Mann in die Hand zu dem Ansprung, und eh dir
jemals ein Schmerz deutlicher wird in der Naehe des immer
trabenden Herzens, kommt das Brennen der Fusssohln
ihm, seinem Ursprung, zuvor mit ein paar dir
rasch in die Augen gejagten leiblichen Traenen.
Und dennoch, blindlings,
das Laecheln . . . . .
Engel! o nimms, pfluecks, das kleinbluetige Heilkraut.
Schaff eine Vase, verwahrs! Stells unter jene, uns noch nicht
offenen Freuden; in lieblicher Urne
ruehms mit blumiger schwungiger Aufschrift: "Subrisio Saltat".
Du dann, Liebliche,
du, von den reizendsten Freuden
stumm Uebersprungne. Vielleicht sind
deine Fransen gluecklich für dich –,
oder ueber den jungen
prallen Bruesten die grüne metallene Seide
fuehlt sich unendlich verwoehnt und entbehrt nichts.
Du,
immerfort anders auf alle des Gleichgewichts schwankende Waagen
hingelegte Marktfrucht des Gleichmuts,
oeffentlich unter den Schultern.
Wo, o wo ist der Ort – ich trag ihn im Herzen –,
wo sie noch lange nicht konnten, noch voneinander
abfieln, wie sich bespringende, nicht recht
paarige Tiere; –
wo die Gewichte noch schwer sind;
wo noch von ihren vergeblich
wirbelnden Staeben die Teller
torkeln . . . . .
Und ploetzlich in diesem muehsamen Nirgends, ploetzlich
die unsaegliche Stelle, wo sich das reine Zuwenig
unbegreiflich verwandelt –, umspringt
in jenes leere Zuviel.
Wo die vielstellige Rechnung
zahlenlos aufgeht.
Plaetze, o Platz in Paris, unendlicher Schauplatz,
wo die Modistin, Madame Lamort,
die ruhlosen Wege der Erde, endlose Baender,
schlingt und windet und neue aus ihnen
Schleifen erfindet, Rueschen, Blumen, Kokarden,
Winterhuete des Schicksals.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Engel!: Es waere ein Platz, den wir nicht wissen, und dorten,
auf unsaeglichem Teppich, zeigten die Liebenden, die's hier
bis zum Koennen nie bringen, ihre kuehnen
hohen Figuren des Herzschwungs,
ihre Tuerme aus Lust, ihre
laengst, wo Boden nie war, nur an einander
lehnenden Leitern, bebend, – und koenntens,
vor den Zuschauern rings, unzaehligen lautlosen Toten:
Wuerfen die dann ihre letzten, immer ersparten,
immer verborgenen, die wir nicht kennen, ewig
gueltigen Muenzen des Gluecks vor das endlich
wahrhaft laechelnde Paar auf gestilltem
Teppich?
Rainer Maria Rilke 1922
- Frau Herta Koenig zugeeignet
Wer aber sind sie, sag mir, die Fahrenden, diese ein wenig
Fluechtigern noch als wir selbst, die dringend von frueh an
wringt ein wem, wem zu Liebe
niemals zufriedener Wille? Sondern er wringt sie,
biegt sie, schlingt sie und schwingt sie,
wirft sie und faengt sie zurück; wie aus geoelter,
glatterer Luft kommen sie nieder
auf dem verzehrten, von ihrem ewigen
Aufsprung duenneren Teppich, diesem verlorenen
Teppich im Weltall.
Aufgelegt wie ein Pflaster, als hätte der Vorstadt-
Himmel der Erde dort wehe getan.
- Und kaum dort,
grosser Anfangsbuchstab . . ., schon auch, die staerksten
Maenner, rollt sie wieder, zum Scherz, der immer
kommende Griff, wie August der Starke bei Tisch
einen zinnenen Teller.
Ach und um diese
Mitte, die Rose des Zuschauns:
blueht und entblaettert. Um diesen
Stampfer, den Stempel, den von dem eignen
bluehenden Staub getroffnen, zur Scheinfrucht
wieder der Unlust befrucheten, ihrer
niemals bewussten, – glaenzend mit duennster
Oberflaeche leicht scheinlaechelnden Unlust.
Da: der welke, faltige Stemmer,
der alte, der nur noch trommelt,
eingegangen in seiner gewaltigen Haut, als haette sie frueher
zwei Maenner enthalten, und einer
laege nun schon auf dem Kirchhof, und er ueberlebte den andern,
taub und manchmal ein wenig
wirr, in der verwitweten Haut.
Aber der junge, der Mann, als waer er der Sohn eines Nackens
und einer Nonne: prall und strammig erfuellt
mit Muskeln und Einfalt.
Oh ihr,
die ein Leid, das noch klein war,
einst als Spielzeug bekam, in einer seiner
langen Genesungen . . . .
Du, der mit dem Aufschlag,
wie nur Fruechte ihn kennen, unreif,
taeglich hundertmal abfaellt vom Baum der gemeinsam
erbauten Bewegung (der, rascher als Wasser, in wenig
Minuten Lenz, Sommer und Herbst hat) –
abfaellt und anprallt ans Grab:
manchmal, in halber Pause, will dir ein liebes
Antlitz entstehn hinüber zu deiner selten
zaertlichen Mutter; doch an deinen Koerper verliert sich,
der es flaechig verbraucht, das schuechtern
kaum versuchte Gesicht . . . Und wieder
klatscht der Mann in die Hand zu dem Ansprung, und eh dir
jemals ein Schmerz deutlicher wird in der Naehe des immer
trabenden Herzens, kommt das Brennen der Fusssohln
ihm, seinem Ursprung, zuvor mit ein paar dir
rasch in die Augen gejagten leiblichen Traenen.
Und dennoch, blindlings,
das Laecheln . . . . .
Engel! o nimms, pfluecks, das kleinbluetige Heilkraut.
Schaff eine Vase, verwahrs! Stells unter jene, uns noch nicht
offenen Freuden; in lieblicher Urne
ruehms mit blumiger schwungiger Aufschrift: "Subrisio Saltat".
Du dann, Liebliche,
du, von den reizendsten Freuden
stumm Uebersprungne. Vielleicht sind
deine Fransen gluecklich für dich –,
oder ueber den jungen
prallen Bruesten die grüne metallene Seide
fuehlt sich unendlich verwoehnt und entbehrt nichts.
Du,
immerfort anders auf alle des Gleichgewichts schwankende Waagen
hingelegte Marktfrucht des Gleichmuts,
oeffentlich unter den Schultern.
Wo, o wo ist der Ort – ich trag ihn im Herzen –,
wo sie noch lange nicht konnten, noch voneinander
abfieln, wie sich bespringende, nicht recht
paarige Tiere; –
wo die Gewichte noch schwer sind;
wo noch von ihren vergeblich
wirbelnden Staeben die Teller
torkeln . . . . .
Und ploetzlich in diesem muehsamen Nirgends, ploetzlich
die unsaegliche Stelle, wo sich das reine Zuwenig
unbegreiflich verwandelt –, umspringt
in jenes leere Zuviel.
Wo die vielstellige Rechnung
zahlenlos aufgeht.
Plaetze, o Platz in Paris, unendlicher Schauplatz,
wo die Modistin, Madame Lamort,
die ruhlosen Wege der Erde, endlose Baender,
schlingt und windet und neue aus ihnen
Schleifen erfindet, Rueschen, Blumen, Kokarden,
- kuenstliche Fruechte –, alle
Winterhuete des Schicksals.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Engel!: Es waere ein Platz, den wir nicht wissen, und dorten,
auf unsaeglichem Teppich, zeigten die Liebenden, die's hier
bis zum Koennen nie bringen, ihre kuehnen
hohen Figuren des Herzschwungs,
ihre Tuerme aus Lust, ihre
laengst, wo Boden nie war, nur an einander
lehnenden Leitern, bebend, – und koenntens,
vor den Zuschauern rings, unzaehligen lautlosen Toten:
Wuerfen die dann ihre letzten, immer ersparten,
immer verborgenen, die wir nicht kennen, ewig
gueltigen Muenzen des Gluecks vor das endlich
wahrhaft laechelnde Paar auf gestilltem
Teppich?
Rainer Maria Rilke 1922
The Fifth Elegy
Dedicated to Herta Koenig
But who are they, tell me, these itinerants, traveling a bit more
than we ourselves, who from early in life wrung out a
to whom—for whom for the sake of
a never contented will? Yet it twists them,
bends them, pitches them and swings them,
throws them and catches them again; and as if from greased
smoother air they land
on the threadbare mat, worn thinner
by their endless leaping, this hapless
mat in the cosmos.
Spread out like a plaster, as if the suburban sky
had somehow injured the earth there.
And scarcely there,
upright, there and on display: the great initial letter
of Being There . . ., and even the strongest
men are wrung again, as if jesting, in the ever-
same grip, like August the Strong twisted
a leaden dish while at table.
Ah, and around this
center, the rose of watching:
blooms and withers. Around this
stomper, this pistil, fertilized by its own
pollen, brings forth the feigned fruit
of disdain, though never
conscious of it,— gleaming with the thin-surfaced
hypocritical smile of boredom.
There: the withered, wrinkled weightlifter
the old man who still beats the drum,
shriveled into his massive skin, as if before
two men had inhabited it, and one
already lying in the churchyard, and he outliving the other,
deaf and at times a bit confused,
in his widowed skin.
But the young one, the man, like the son of a water sprite
and a nun: packed full and taut
with muscles and innocence.
Oh you,
who took on an affliction long ago that was still small,
like a plaything, in one of its
long convalescences . . .
You who fall with a thud,
that only fruits know, unripe,
falling daily a hundred times from the tree of mutually
constructed movement (who, swifter than water, in a few
minutes flow through spring, summer and fall) —
you fall and bounce on a grave:
at times, in a short break, you feign a loving face
for your unusually tender mother to see;
but physically it gets lost,
being only on the surface, that shy
hardly-experienced face . . . And again
the man claps his hands for the leap, and before
you feel the pain making its way more definitely toward
your constantly beating heart, you feel the prickling in your feet,
and you react with a few quickly pressed
tears you force up to your eyes.
And nevertheless, without seeing,
the smile . . . .
Angel! O take it, pluck it, that healing herb blossoming small.
Bring a vase, preserve it! Place it among those joys
not yet available to us; in a lovely urn extol it
with flourishing flowery inscription: "Subrisio Saltat".
Then you, dear one,
you for whom the most delightful joys
were wordlessly taken for granted. Perhaps
your frills rejoice for you —,
or above that young
taut breast the green metallic satin
might feel pampered to no end and lack nothing.
You,
always different on all the swaying scales of balance,
You, the displayed market fruit of inner balance,
for the public to see, among the shoulders.
Where, O where is the place — I carry it in my heart —,
where they were long incapable, always falling
from one another, like animals of different species
that had mounted the other, not ready for pairing;—
where the weights are still heavy;
where the plates
still fall off the sticks,
vainly twirling . . . .
And suddenly in this tiring nowhere, suddenly
the ineffable place, where pure Too Little
transforms itself mysteriously—, leaps round
in empty Too Much.
Where the huge bill,
ends up uncounted.
Squares, O square in Paris, the endless stage,
where the milliner, Madame Lamort, threads
and weaves the restless paths of the earth, endless bands,
and invents new ones from their ribbons,
ruffles, flowers, cockades,
winter hats of fate.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Angel!: There must be a square we know nothing of, and there,
on a indefinable carpet, where lovers showed
what they could never reach here, their bold
lofty figures of heart-flight,
their towers of desire, their ladders
long since standing, only leaning on one another
where ground never was, trembling, — and could do it,
in front of spectators round about, the countless silent dead:
Would these then toss their last, until then saved,
ever hidden coins, we know nothing of, forever
valid coins of happiness before the
verily smiling pair when all was over, on a tranquil
carpet?
Translation: Charles L. Cingolani Copyright © 2022
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Comment
Dedicated to Herta Koenig
But who are they, tell me, these itinerants, traveling a bit more
than we ourselves, who from early in life wrung out a
to whom—for whom for the sake of
a never contented will? Yet it twists them,
bends them, pitches them and swings them,
throws them and catches them again; and as if from greased
smoother air they land
on the threadbare mat, worn thinner
by their endless leaping, this hapless
mat in the cosmos.
Spread out like a plaster, as if the suburban sky
had somehow injured the earth there.
And scarcely there,
upright, there and on display: the great initial letter
of Being There . . ., and even the strongest
men are wrung again, as if jesting, in the ever-
same grip, like August the Strong twisted
a leaden dish while at table.
Ah, and around this
center, the rose of watching:
blooms and withers. Around this
stomper, this pistil, fertilized by its own
pollen, brings forth the feigned fruit
of disdain, though never
conscious of it,— gleaming with the thin-surfaced
hypocritical smile of boredom.
There: the withered, wrinkled weightlifter
the old man who still beats the drum,
shriveled into his massive skin, as if before
two men had inhabited it, and one
already lying in the churchyard, and he outliving the other,
deaf and at times a bit confused,
in his widowed skin.
But the young one, the man, like the son of a water sprite
and a nun: packed full and taut
with muscles and innocence.
Oh you,
who took on an affliction long ago that was still small,
like a plaything, in one of its
long convalescences . . .
You who fall with a thud,
that only fruits know, unripe,
falling daily a hundred times from the tree of mutually
constructed movement (who, swifter than water, in a few
minutes flow through spring, summer and fall) —
you fall and bounce on a grave:
at times, in a short break, you feign a loving face
for your unusually tender mother to see;
but physically it gets lost,
being only on the surface, that shy
hardly-experienced face . . . And again
the man claps his hands for the leap, and before
you feel the pain making its way more definitely toward
your constantly beating heart, you feel the prickling in your feet,
and you react with a few quickly pressed
tears you force up to your eyes.
And nevertheless, without seeing,
the smile . . . .
Angel! O take it, pluck it, that healing herb blossoming small.
Bring a vase, preserve it! Place it among those joys
not yet available to us; in a lovely urn extol it
with flourishing flowery inscription: "Subrisio Saltat".
Then you, dear one,
you for whom the most delightful joys
were wordlessly taken for granted. Perhaps
your frills rejoice for you —,
or above that young
taut breast the green metallic satin
might feel pampered to no end and lack nothing.
You,
always different on all the swaying scales of balance,
You, the displayed market fruit of inner balance,
for the public to see, among the shoulders.
Where, O where is the place — I carry it in my heart —,
where they were long incapable, always falling
from one another, like animals of different species
that had mounted the other, not ready for pairing;—
where the weights are still heavy;
where the plates
still fall off the sticks,
vainly twirling . . . .
And suddenly in this tiring nowhere, suddenly
the ineffable place, where pure Too Little
transforms itself mysteriously—, leaps round
in empty Too Much.
Where the huge bill,
ends up uncounted.
Squares, O square in Paris, the endless stage,
where the milliner, Madame Lamort, threads
and weaves the restless paths of the earth, endless bands,
and invents new ones from their ribbons,
ruffles, flowers, cockades,
- artificial fruits—, all
winter hats of fate.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Angel!: There must be a square we know nothing of, and there,
on a indefinable carpet, where lovers showed
what they could never reach here, their bold
lofty figures of heart-flight,
their towers of desire, their ladders
long since standing, only leaning on one another
where ground never was, trembling, — and could do it,
in front of spectators round about, the countless silent dead:
Would these then toss their last, until then saved,
ever hidden coins, we know nothing of, forever
valid coins of happiness before the
verily smiling pair when all was over, on a tranquil
carpet?
Translation: Charles L. Cingolani Copyright © 2022
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La famille des saltimbanques
Picasso 1905
National Gallery of Art
Washington, D.C.
Picasso 1905
National Gallery of Art
Washington, D.C.
| Translating |
The itinerants are the acrobats of Picasso’s painting,
Family of Saltimbanques (1905), which Rilke saw in
the summer and autumn of 1915 during his stay in
Munich while living in a home where the painting hung,
a painting he said "in which there is so much Paris,
that, for moments, I forget".
Family of Saltimbanques (1905), which Rilke saw in
the summer and autumn of 1915 during his stay in
Munich while living in a home where the painting hung,
a painting he said "in which there is so much Paris,
that, for moments, I forget".