Der Kirchhof *
Die Ruh' ist wohl das Beste,
Von allem Glueck der Welt,
Mit jedem Wiegenfeste
Wird neue Lust vergaellt,
Die Rose welkt in Schauern,
Die uns der Fruehling giebt;
Wer hasst, ist zu bedauern,
Und mehr noch fast, wer liebt.
Es truebt den eignen Frieden
Mit seiner Gluth das Herz,
Das Kind ist nicht zufrieden,
Dem Mann bleibt nur der Schmerz.
Du hoffst umsonst vom Meere,
Vom Weltgetümmel Ruh';
Selbst Lorbeer, Ruhm und Ehre
Heilt keine Wunden zu.
Nun weiss ich auf der Erde
Ein einzig Plaetzchen nur,
Wo jegliche Beschwerde
Im Schoosse der Natur,
Wo jeder eitle Kummer,
Der mir den Busen schwellt,
In langen tiefen Schlummer
Wie's Laub vom Baume faellt.
Ein Plaetzchen ach! so theuer,
Wie mich noch keins entzueckt,
Wo Lieb' und liebend Feuer
Mein Herz einst nicht mehr drueckt,
Wo's ruht in aller Stille,
Dem Sturme nicht mehr bloss,
Entbunden aller Huelle,
Ja frei und schicksallos.
So freundlich ist's und heiter,
Wenn du es kennen lernst,
Stets lieblicher und breiter,
Und doch voll hohem Ernst,
Der Vorwelt duestres Grauen
Hat's koeniglich geweiht,
Und weisse Steine schauen
In all' die Einsamkeit.
Die Pyramide duestert
Voll finstrer Pracht empor,
Aus jungen Baeumen fluestert
Ein Klagehauch hervor,
Es weht auf diese Gruende
Das grauste Alterthum,
Wenn irgendwo, so finde
Ich hier Elysium.
Es glaenzt im Abendlichte
Umher die goldne Au',
Und himmlische Gesichte
Weckt mir das lautre Blau,
Das mit den reinen Fluthen
Dort auf des Berges Nacht,
In sanften Purpurgluthen,
Ein andrer Lethe, lacht.
Die Brueder selbst, sie stoeren
Hier meine Ruhe nicht,
Nur selten, dass sie hören,
Wie mir ein Ach entbricht,
Sie schlafen hier geschieden
Von aller Welt, allein,
O welch ein Glueck, hienieden,
Kein Glaeubiger zu sein!
* Bekanntlich ist der Gottesacker der Protestanten am
Thore St. Paolo in Rom, dicht an der schoenen
Pyramide des Cajus Cestius, und unweit von Monte
Testaccio.
Wilhelm Waiblinger: Gedichte aus Italien,
Band 1: Lieder des Römischen Karnevals und andere
Gedichte, Leipzig 1893/1895
The Cemetery *
Rest is likely the best
Bliss of all in the world,
With every birthday
New pleasure is made bitter,
The rose wilts in chills
That spring brings with it;
He who hates is to be pitied,
And still even more, he who loves.
One's own peace is dimmed
Along with the heart's very glow,
The child is discontented,
For the man remains the hurt.
You hope in vain for tranquility
From the sea, from the world's bustle;
Even the laurel wreath, glory and fame
Fail to heal the wounds.
Now I know on this earth
Only one place,
Where every ailment
In nature's sphere
Where every conceited worry
The swells my bosom,
Falls into a long deep slumber
Like leaves falling from trees.
Ah,'tis a place so precious
Like no other that could enchant me,
Where love and love's fire
No longer weigh on my heart,
Where it can rest quietly,
No longer exposed to the storm,
Where every cover is removed,
Freed and untouched by fate.
So friendly it is and happy
When you come to know it,
Always more lovable and wider,
Yet filled with solemn gravity,
Sad grayness of the past,
Has bestowed royalty on it,
And white stones stare into
The utter solitude.
The pyramid darkens
Filled with somber splendor,
From young trees a whisper
A weak lament is heard,
Over this ground one senses
The grayest antiquity,
If anywhere, I find
Elysium here.
In evening light gleaming
The entire golden mead,
And a heavenly face smiles
Quickening for me what is pure blue
That in the clear current
There on the hill at night,
In a soft purple glow
Lets flow another Lethe.
Even the brothers, they
Do not disturb my peace,
Only seldom do they hear
A sigh coming from me,
They sleep here separated
From all the world, alone,
O how fortunate, here on earth,
To have no debt to set aright!
* As is well known, the Protestant cemetery is at
the St. Paolo gate in Rome, close to the
beautiful pyramid of Cajus Cestius and not far
from Mount Testaccio.
Keats and Shelly are buried here.
Henry James wrote about it in his diary.
| Poet Friends of Moerike Wilhelm Waiblinger |