Michel Angelo Buonarotti
1.
Deiner Brust hat die güt′ge Natur nicht den Frieden gegeben,
Der, wie der Fruehling so zart, alles erheiternd verjuengt.
Du verschmaehest den sanften Verkehr mit dem Genius, zuernend
Stuermest, Titanen gleich, du in den Himmel empor.
2.
Nicht wie zu Sanzio geheim in der Stunde der Weihe die Gottheit
Niederstieg, und sein Herz ruhig im Schaun sich gestillt,
Du hast im Rosenduft den schöpfrischen Gott nicht gefunden,
Nur in dem Riesengebaeu seiner Planeten erkannt.
3.
Hier verfolgtest du ihn mit alldurchdringlichem Scharfblick,
Und nicht die Poesie seines unendlichen Werks,
Aber das grosse Gesetz und die ew′ge organische Ordnung
Fandest du auf und hast′s kuehn und gewaltig zersetzt.
4.
Der Verstand ist dein Gott, ein anatomischer Newton,
Wolltest du Nahrung für ihn, wo sie in Stroemen erquillt
Wie du dem eigenen Herzen Tyrann warst, und dem Gemuethe
Harter Gebieter, so giebst auch dem Gemuethe du nichts.
5.
Zaerteres widert dich an, du willst die gigantische Wahrheit,
Die das zaubrische Reich holder Gefuehle verlacht.
Staunen nur magst du erwecken, das Uebrige duenkt dir zu kindisch,
Thorheit duenkt′s dir, geliebt, Weisheit, bewundert zu sein.
6.
Ungeheuer bist du. Nur die wilde Erscheinung der Geister
Ohne das lindernde Maass trieb und begeisterte dich,
Ja der erhabenen Kraft in deinem Busen gefiel nur
Wie der Gedanke, so auch Form und Natur kolossal.
7.
Deiner maennlichen Brust erschien der Schoepfer nur furchtbar,
Wie er voll Allmacht der Welt einst sich zu bilden gebot.
Weibern Feind und ihren Gespielen, der Anmuth und Zartheit,
Kuemmert′s dich nicht, dass dich selbst furchtsam die Grazien fliehn.
8.
Sanftmuth kennet er nicht und Liebe, Demuth und Duldung
Findet da keinen Raum, wo nur der Stolz sich erhebt.
Ja, von allen Ideen, die Gottes Wesen begruenden,
Duenkt ihm die Kraft nur, die Macht goettlich und herrlich zu sein.
9.
Also thuermt′ er die Kuppel der Basilik′ in die Luefte,
Schuf er den Moses, und so selber den Heiland der Welt,
Also malt′ er das juengste Gericht und die grossen Propheten,
Um, wie kein Sterblicher je, dreifach unsterblich zu sein.
Wilhelm Waiblinger
Michelangelo Buonarotti
1.
Kind nature never gave your breast peace,
Which, like spring so tender, makes young and cheerful.
You disdained the gentle company with genius, angrily
You, like a Titan, stormed aloft to the heavens.
2.
Not like with Sanzio secretly in the hour of blessing did God
Come down, and stilled his heart in contemplation,
You found not God the Creator in the scent of roses
But saw him in the gigantic construction of his planets.
3.
There you followed him with penetrating sharp vision,
And not in the poetry of his endless works,
But the great law and the eternal organic order
You discovered and have boldly and mightily broken it down.
4.
Reason is your God, an anatomical Newton,
You wanted nourishment for it, from whence it gushes
Like you were a tyrant for you own heart, and for your mind
A hard master, so you would give your own feelings nothing.
5.
What is frail disgusts you, you want the gigantic truth,
That mocks the magic realm of noble feeling.
Amazement alone you would call forth, the rest you deem too childish,
You think it folly to be loved, wisdom to be admired.
6.
Awesome you are. Only the wild manifestation of the spirit
Without subduing moderation could drive and enthuse you,
Yes, only the sublime power in your breast could please
Like the idea, so also form and nature, colossally.
7.
Your masculine breast deemed the Creator awful,
Like when he with omnipotence once commanded the world be built.
Enemy of women and their playmates, of grace and tenderness,
It bothers you not that even the graces flee with fear.
8.
Gentleness knows he not and love, humility and patience
Find in him no space, where alone pride prevails.
Yes, of all the ideas on which God's being is founded,
He deems strength alone the power that makes godly and glorious.
9.
And so he set the basilica with a dome in the sky,
Created the Moses and even the Savior of the World,
Painted the Last Judgement and the great prophets,
So as to be, like no other mortal before, thrice immortal.
| Poet Friends of Moerike Wilhelm Waiblinger |